Кризис среднего возраста

Вот так и взрослеешь - годам к тридцати пяти:
Промокший, паленый, оглохший от медных труб,
И как откровенье – еще середина пути,
но волос твой сед, а голос прокурен и груб.

Пожалуй, все выпито, пройдено все и истерто до дыр,
Ты вязнешь в болоте случайных и мелочных дел.
Восторг подростковый: Да, я завоюю весь мир!
Меняешь на вздохи, что многого не успел.

А что тебе нужно? - Потуже набить закрома.
Здоровый цинизм, как вакцина от жизненных драм.
А личная жизнь? Да и тут все обширно весьма -
От инстаграмма до ста обжигающих грамм.

И вдруг настигает, уже не любить вот так –
До спазма, до боли, дотла выжигая нутро.
А та, что спит рядом – банальность, рутина, пустяк,
Ты входишь в нее ежедневно, как входят в вагон метро.

Вот так существуем – торопимся, рвемся, воюем, наводим уют.
Воронка житейская - служба, машина в кредит.
О том, что должны – узнаем из повестки в суд,
О том, что любимы, когда лишь под сердцем болит.

Вот так и плутаем, на ощупь, впотьмах, наугад.
Не помним закатов, восходов, и прочих явлений в природе.
Не помним ни вздохов, ни взглядов, ни памятных дат,
Но кто-то все ищет себя среди звезд и под утро находит…