Знакомому из палаты № 6

Твои изыски пахнут плохо —
в грязном копаешься белье
при всех задатках скомороха
живут сомненья ,
возможно, но не точно,
в когда-то светлой голове.
И масса чуждых тебе идей,
пронзают низменную душу,
порочен каждый лицедей,
любитель кислых щей,
и после сотки
просоленных волнушек.
Пустые вирши коробят слух,
среди обиженных
весьма заметен.
Не получал затрещин, оплеух
наивно считаешь,
что авторитетен.
Что солнце для тебя ?
всего лишь
раскаленный круг,
а млечный путь
лишь огоньки,
а мошкара —
в стекло привычный стук.
Ворочаешься ночью боязливо,
преследует зверье во сне
И на мажоров
глядишь пугливо,
и манит муть прохлады
на заросшем дне.
Ты не держал в руках кайло,
судьба назначила тебя убогим
и злоба на устах —
порочное клеймо,
мечты,
а может быть о синагоге?
Измена родовым корням
больная суть в потемках
тупая ненависть,
к неправедным вождям
и серебром
наполненным котомкам.
Косишь под Бродского ?
Не время
и весьма поскудней.
Талант не возникает ни откуда
В такую страшную годину
не лучше ль спрятаться в кусты?
Без совести, и на показ
совсем не стыдно
дикость воспевать —
невинные листы.
И иногда про Бога вспоминать.
Для плача нет на Руси стены.