Я думала, что это все не всерьез:
Ломаться под весом колющей грации,
Целый день находится в прострации
И ненавидеть собственный цвет волос.
Это не просто черные полосы:
Цвет одежды зависит от внутренней темноты.
И кажутся все серыми цветы,
Под неестественным шумом голоса.
Это не просто что-то бессвязное:
Тебя не радует подаренный мамой мольберт.
Вокруг меняется все: фактура, цвет.
И жизнь до боли однообразная.
Пора уже что-то менять в мегаполисе:
Внести побольше оленей со свитой,
Потом купить с их портретом свитер.
И покрасить в другой цвет волосы.
Но во мне все останется в рамках, на ниточке:
Душа будет так же срываться по пустякам,
Мозг продолжит не верить чужим словам,
И я стану намного больше капризничать.
Тогда в чем смысл что-то менять?
Ведь вокруг меня все будет по старому:
Я буду смотреть в зубы коню даренному,
И цвет волос будет так же бесить меня...
|