ЧЬЯ ВИНА?

Она глядит угрюмо, исподлобья,
вину свою в мою перекрестив.
И режет уши барабанной дробью
обиды нескончаемый мотив.

Обиды чьей? Наверное, обоих.
Но я её уже простить готов;
уверенный, не просто ретивое
тогда играло... Но была любовь.

Из секса не родится много строчек,
хотя, конечно, стимул он для них...
Для тех, кто подвернулся между прочим,
я сочиню один, быть может, стих.

Ну, два. Ну, три. Но только для любимых
в душе играет стиховой поток,
и я слагать готов неутомимо
лишь им одним десятки, сотни строк.

Ну, а она всё продолжает дуться
и, тяжкое молчание храня,
себя проносит мимо, как на блюдце,
но для него. Отнюдь, не для меня.