Постмодерновая игла

Поэзия - шлюха, лгунья, воровка, мразь,
Что любит смеяться - плача, реветь - смеясь,
И ныть "Не бывает печали моей светлей",
Хоть все - под одним прицелом, в одной петле.

Адепты ее с актеров берут пример,
Но здесь лицедей - равняется лицемер.
И я... Я такая же точно, как все они:
Выползаю змеей на софитовые огни,
Речь моя горяча, ну а мысли мои пусты...
На сцене - принцесса в возрасте рок-звезды,
А дома - конспект "динамика геосфер"
И в нёбо, как в небо направленный револьвер.
Конечно, он не заряжен, ведь все - игра...

Жила б по-другому - жевала бы фуа-гра,
Смотрела б из окон отеля на океан,
А не в кровавые дыры открытых ран.

Но нет - поплелась за Поэзией в никуда,
Пережевывать дни, дороги и города.

Да.