ЛЮБОВЬ ПОЭТА

Я захлебнулся запахом цветов,
и вот иду ко дну, хоть и на суше,
а звуки, как сквозь вату, глуше, глуше...
Наверное, всё это - есть любовь?

Клинком пронзённый серо-голубым
и золотой стрелою (в ту же рану!)
пишу, не зная: то ль в безвестность кану,
как тает постепенно в небе дым,

то ль будет всё со мной наоборот,
и я к вершине поднимусь Парнаса
(естественно, при помощи Пегаса!).
Хлеб-соль мне Муза там преподнесёт.

Какая? Ну, конечно, ЭратО!
Ведь я пишу кому? Своей любимой!
И сроду не бывало, чтобы мимо
пальнул Эрот стрелою золотой.

И, может, этот стих прочтёт она.
Не знаю, где: здесь, в Барсе ли, в Париже?..
Пока горячей страстью не обижен,
в любовной бездне не достичь мне дна.