То, что ищу не нахожу.

Путь к признаниям приходит редко,
Мне всё равно я не такой,
Хотя за стих держусь крепко,
И потерял за них покой.
Вдруг в одночасье снег застелет,
Мою поляну полной грёз,
Тогда мне точно не заменит,
Голой веткой-живых роз.
И я не без грешник в этом мире,
Пишу стихи о том о сём,
Но всё равно нет перспективы,
В том признании моём.
Вот так пишу и рву бумагу,
А иногда на сайт ложу,
Но больше похож я на бродягу,
Что то ищу, не нахожу.