МАРИНА ЦВЕТАЕВА ОДНОГО ПИСЬМА

Он дочь мне предпочел, пустую Алю,
что мать ни в грош не ставит и хамит.
Он убежал опасного цунами
и выбрал холодок булыжных плит.

А дочь мне говорит: "Ах, Вашу лживость
все знают..." И надвинув свой берет,
ушла из дома, все-таки решилась,
иначе и ему покоя нет.

Кому ему? Да был тут, подающий
намёки на совместный выходной.
А как увидел Алю: "Я не пьющий".
И замолчал невежливо со мной.

Прости меня, высокая работа,
мой "Крысолов", мой "МОлодец", мои
надежды на конец круговорота
и нищеты и якобы любви.

Марина, ты Морская... ты - чужая.
А дочь твоя - со всеми, всем нужна.
Ах, отстегать бы Францию вожжами
и надпись написать: "Поражена".

Это при том, что не люблю я моря.
Это при том, что уж теперь, Эфрон,
не разводиться ж... Биться головою
об этот быт, об этот пантеон

иных богов. О как же я устала.
А дочь - под койку мусор замела...
"Я убралАсь".
Я тоже.
Я - не стану,
больше не стану подбирать слова.