ДИАЛОГ С РОДИНОЙ

Прикипел я к тебе, о Мачеха...

- Я не Мачеха, мой поэт...

- А чего ж ты меня осадчиво
так мытарила столько лет?
Почему я скитался пО миру,
почему я не мог найти
ту единственную Симфонию,
с коей тоже не по пути...

- За грехи твои. За отчаянье.
За измены своей семье.
За великое одичание
в центре города на земле.
За лукавство и за курение
в неположенных тех местах,
где ты пишешь стихотворение
о небесной росе в устах...
За гордыню перед поэтами,
что любили тебя, а ты
заклеймил их под сигаретами
до скончания Высоты...

- Понимаю. Согласен, Матушка.
Так оно, наверно, и есть.
Так куда же мне ехать, лапушка,
если я не умею влезть
в комитет института или же
академии про загран-
отголоски былого Имиджа
на библейских стихах, Коран,
может, лучше мне просто дворником,
может, лучше опять встречать
по утрам Ипотеку с томиком
И.Туманова на грачах.

- Оставайся. Тебя не выгоню.
И не слушай советы баб.
Я ведь знаю иного Игоря,
я ведь вижу, как ты ослаб.
Растележился, отнадеялся,
отлюбил и отверил тем,
кто уже никуда не денется
со скрижалей твоих поэм...

- Ну спасибо, Родная. Досыта
я наелся хвалы, хулы...
И винят-то ребенка взрослого
не за то, в чем вините Вы.
Помогите, прошу Вас, Родина,
завершить небывалый труд,
а потом - хоть на чай смородина,
хоть и мирнинский институт...
Буду снег от крыльца отмахивать,
буду чистить ступени в лом.
Комментировать фотографии
всех сотрудников под альбом
Джо Дассена, потом Бутусова,
а потом самого себя...

- Не получится. Слишком тусклая
там истерика сентября...

- Засыпаю по Вашей милости.
Пусть мне, Родина, снится та,
что навечно от рук отбилась и
ненавидит меня, Тщета.

- Кто тебя ненавидит, Ёжинька?
Ничего здесь не тщетно, коль
ты раздвинул границы прошлого
и стряхнул молодую боль...


И так далее. До скончания
летней ночи, потом и дня.
До Великого Обещания
на ногтях Вероники JA.
Никуда не поеду. Родина.
Ты одна, как Марина слёз...

- Спи спокойно, моё Угодие
на руках молодых берёз...