А. С. П.

Негромкий голос окарины
над полем, где одна стерня...
И тот его напев старинный
уводит в прошлое меня.

Ах, как он, палкою махая,
идёт по Псковщины холмам.
И жаворонка песнь лихая
зовёт к далёким берегам.

Адриатические волны
столь ясно видит пред собой,
что, весь воображенья полный,
вот-вот коснётся их рукой.

О, вы - фантазии поэта!
Не знает он, но знаем мы,
что наш певец добра и света
и враг невежества и тьмы

в России проживёт, как в клетке,
пусть даже где-то золотой...
Затем - дуэль. И выстрел меткий.
И смерть. Но вечно он живой,

как наше солнце, наше знамя.
Настолько не забыт поэт,
что, кажется, он рядом с нами
идёт две сотни с лишним лет.