Строки

Не поэт я,а просто писака.
Душа с юности просит пера.
Рифма скачет во мне вылитая -
От неё уж болит голова.

Порой - хочется рвать мне бумагу.
Только силы в себе не найду.
День уходит,а ночь наступает -
И опять к своим рифмам бреду.

Сколько нас - таких слабых поэтов -
Бродит по свету всех и не счесть.
Нас печать на порог не пускает -
Но ведь,что-то же в этом да есть?

Понимаю кому мы мешаем -
Чтоб к великим нас вдруг не причесть.
Иногда дурь такую читаешь -
Без стакана и в строчку не влезть.

Эх спросить бы у этих поэтов -
"Где же честь ,где же ваша душа?"
Их народ с отвращеньем читает,
А у власти свои к ним дела.

Полны лести и лжи ваши строки -
Калита лишь бы была полна.
Их угодники все называют -
Зад лизать научились сполна.