РАССВЕТ

Светлеет небо с каждым мигом.
И обретают цвет фламинго,
что были серыми пока,
разорванные облака.

Затихло всё перед рассветом.
Такая жалость, что поэтом,
а не художником рождён,
что красоту такую он

хотел бы в красках, а не в слове
явить народу. Хмуря брови,
её стремится описать...
Но это - бледная печать

с той красоты, что в самом деле,
и на которую глядели
его глаза в столь ранний час...
И остаётся только "Пас!"

произнести, не в силах словом
воспеть такое. И готово
стихотворение с утра...
Но это - просто мишура.