Уличный гитарист

В футляр от гитары
Швыряя монеты
Идут мимо хмурые люди…
Скудны гонорары
Того, чьи куплеты
Сплелись с тротуарами буден…
Надрывные струны
Звучат среди камня,
Звенят в стёклах пристальных окон…
Соря мимо урны
В гуаши рекламной
Прохожий от песен далёко…
В потёртом плаще
И в стоптанных туфлях
Стоит менестрель у бордюра…
Порядок вещей
Таков, что потухла
Свеча в канделябре фигуры…
И то, что осталось –
Кричать в пустоту,
Ища наугад в толпах сердце,
За медную малость,
Подобно листу,
Просящее строк, как инъекций…
Что будет – не ясно,
Что было – не чуждо,
А нынешний день сер, как небо…
Терзают так часто
Убогие нужды,
Но жизнь ждёт насущного хлеба…
И вот он одетый
Во что доведётся
Стоит на пути пешеходов…
И льются куплеты
Из бездны колодца,
Где он утопил свои годы…