В твоем уголке

Забродившись, искать по чужим квартирам свой обжитый уголок.
А в нем — одеяло, термос и спальник, набором святых мощей.
И кажется, стоит на миг замереть и уставится в потолок,
как тебе сразу спишут на отжитый хлам или в мусор швырнут вообще.
Но иногда случается, кто-то приходит, берет тебя за грудки,
и бросает в хаос мироздания шумного, шустрого, в вечный бег.
И от линий, змеящихся новыми трассами прямо с твоей руки,
становится чуточку странно, неловко и как-то не по себе.
Но этот кто-то приходит к тебе и вновь говорит - «Вставай!»,
слишком много не сделано, много не прожито, песен еще — моря.
И от слов его, слов неожиданно правильных кружится голова,
а рифмы растраченные и избитые свой разбивают ряд,
чтоб склеиться заново в текст неразменянный мелочью из-под ног.
И если, как раньше, казалось — все вышло, так ведь и не просто так.
Казалось — свой угол, свой спальник и кофе. А прочее — все равно.
А кто-то приходит, мешок открывая, и полость его пуста.
Он говорит — вот наполнить бы целым мечтами, слезами — быть.
А ты смотришь, и правда, вот взять все что есть и наполнить его до дна.
И слезы стекают потоком как в прорубь с дрожащий со зла губы.
В углу бестолковый бардак, термос, спальник и ты. Как всегда одна.
И это — твое несравненное право, твой облик и странный стиль -
Быть полубезумной и полупрекрасной, надеждою - верь не верь.
А ты ожидаешь, чтоб кто-то пришел. Чтобы снова тебя спасти,
И в мир беспокойный и мир беспечальный закрыть за тобою дверь.