Кома

Не знаю, можно ль обо мне сказать, что болен.
Что это именно болезнь, не знаю, можно ли сказать.
Но с пор недавних своим телом управлять неволен.
На лезвии ножа, эквилибрист, которому не хочется упасть.

Здесь так темно... И чувствует мужчина взрослый
Себя ребенком, что боится оставаться в темноте.
Не ад, не рай здесь, даже в смысле переносном...
Себя я чувствую слепым, распятым на кресте.

Ты вновь придешь ко мне, придвинешь стул и сядешь радом,
По голове погладишь, пульс проверишь, за руку возьмешь.
Тебе я не могу сказать, но мысленно молю, что слез не надо.
Я не надеялся... Конечно же ты плачешь и тихо шепчешь мне: "Андрей, ты не умрешь!"

Впервые не жалею, что я в коме - слез твоих не вижу.
И как бы не хотел, не жаждал, не стремился - не могу помочь.
Авария... Не знаю кто ты, виноватый, но тебя я ненавижу.
Страдают близкие, любимая, друзья и мне невмочь.

Врачи ей скажут, что спастись мне шансов очень-очень мало.
Не хватит капельниц, уколов, преданной любви.
Не слышу больше голоса - ушла... Наверное, устала
Читать мне ночью Маяковского любимые мои стихи.

Проходят дни, недели, месяцы... Из Междумирья нету мне возврата...
Надежды, говорят, уж нету... И решают отключать.
Мне хочется кричать: "Я здесь, я жив, не прикасайтесь к аппарату!"
Но нем, как рыба - ничего я не могу вам всем сказать.

Последней мыслью пред отправкой в путь последний
Будешь лишь ты, наша любовь, наши мечты.
Я в рай попасть надеюсь, пусть все будет верно,
Чтоб быть мне ангелом, когда нуждаться будешь ты.