Понарошку

С маской притворства, с кинжалом в руке
Я лицедействую мило на сцене.
В ярких одеждах, в смешном парике
Приоткрываю иллюзиям цену.

Ты идеальна, роль - в масло клинок.
Публика нервно забилась в экстазе.
В городе муз под бумажным барокко
Правят все те, кто из грязи, да в князи.



Что, королева, разишь красотой?
Всякий к твоим мир положит ногам?
Маску сними, и лицо приоткрой:
Уж и не помню, как стали врагами.

Зависти гниль и корона твоя
Несколько лет уж непереносимы,
Яд худосочные губы таят,
Холод глазниц сродни Хиросиме.



Дом наш пустой стал холодной тюрьмой -
То ли театр, то ль предбанник гримерки,
Ком паутины висит бахромой,
Чувства-сироты свистят на галерке.

Гаснет свеча, прокисает вино,
Жалость глядит на клинок за спиною,
Грим театральный меж нами стеной,
Кошки скребут... а могильщики роют...



В белых одеждах не всякий святой.
Вот и подходит к концу наша пьеса.
Кто-то согласен весь век под пятой
(Ты же сегодня, похоже, принцесса?)


Это театр, превратившийся в жизнь,
В мертвого чувства последнюю крошку.
Маски-матрешки. Лицо покажи!
Смерть не с косой, и не все понарошку...

Copyright, all rights reserved НеForМат, 2014