НАМНОГО ГОТОВ

Вылизывать строчки легче,
Чем ломать рифмам ноги.
Я за эти слова отвечу.
Спотыкнувшись с утра на пороге.
Я не пойман писателем в жизни.
Я бродяга, как многие здесь.
Прогулявшись по улицам летом,
На скамейку охота присесть.
Тут меня, все уж знают собаки,
И березка стоит приклонясь,
На гитарах играют ребята,
Поют песни они веселясь.
Ох и лето. Веселое время.
И во мне просыпается вновь.
На закате, с большим, красным солнцем,
Слегка пьяная, теплая кровь.
И вот с этим дурманещим чувством.
В сердце с трепетом крикну люблю!
Всё люблю я, что может быть русским.
И в каком бы я не был краю,
Я останусь на веки всё тем же,
Простым парнем, в простом городке.
Уходящим по бескрайней дороге.
Утопающей будто во мгле.
С не знакомыми чувствами вижу,
Я под утро крыши домов.
Может здесь меня ктото услышит.
Приютят и накормят без слов.
В своих строчках ни кого не обижу.
И за печкой услышу сверчков.
Я поэтом не пойман по жизни.
Хотя в ней я на много готов.