Прокисший быт

Горел на кухне свет и паром чай клубился,
Окурков сбитый счёт - на пачку ближе смерть.
А ветер за окном в безумный пляс пустился,
Я с радостью бы с ним, да не по мне барьер.

Сейчас он пошумит, помчится дальше к лесу,
И силу обернет во хлесткий, мощный кнут.
А где-то на крыльце сошлись на шабаш бесы,
Ещё пару минут - и в голову войдут.

Не к месту вы пришли, на вас мне нету чашек.
Зовете вы с собой? Нет, нам не по пути.
Но в жилы льется страх... До дрожи, до мурашек,
Бульдозером сметая все на своём пути.

Но я не стану вам добычею трофейной,
Я не хочу ступить на цепкий ваш капкан.
И сразу крепкий чай сменяется портвейном,
И чашка не нужна. Мне нужен лишь стакан.

Приняв сто первую проблему, вслед за сотой,
Так хочется бежать за горизонт рысцой.
А из колонок прет мощнейшей "чёрной" нотой
Свободою пропитанный романтик рока Цой.

Мне верится с трудом - смешав мечту с портвейном,
Что станет легче крест, который погрузил.
И с той секунды ты становишься Кобейном
Когда с руками вширь по лезвию ходил.

Когда с календаря срываешь листик лета,
Как брошенный пятак летишь благоволя.
И вот он мой протест, его придумал Летов,
Вот только не уйти бы в начале февраля.

А как же бесит то, когда в непониманьи,
Ты чуешь безразличия пустой, сухой душок.
Реальность прочь иди! Неси в сказку сознанье,
Да только в ту, которую создал бунтарь Горшок.

Настала тишина. И сущности внимали.
Что вовсе не один средь комнаты сижу.
Что скоро я вдавлю все те свои педали,
И что, ударив в грудь, себе не наврежу.

Что сильный дух во мне с опалою листвою
Моментом возрастет в ту новую весну.
И плачь не выдам я, и волком не завою...
Быт кажется прокисшим? Я свежего плесну.