Д.Г.
Мы любим книги, очень любим книги -
отличные, классические книги.
Талантливые книги, настоящие,
и даже те, что за церковным "ящиком",
где свечи продают или иконы,
записки принимают поминальные,
и я читаю "Житие Матроны"
во время службы и во время крайнее.
Это благое дело... книги учат нас
и утешают, если это в святости.
И самая загадочная спутница
становится понятней непонятности, -
всё это так... вот только нам до автора,
до всех его реалий или трудностей -
нет никакого дела... Космонавты мы,
а он живет в посёлке нашей скупости.
Взахлеб читаем, например, Булгакова,
а как он жил, на что он жил - до лампочки.
И Башлачев в деревне с буераками
ничуть не интересен нашей лавочке.
"Ванюшу" только слушаем восторженно
да и другие клёвые баллады,
а то, что "Саша" подыхал встревоженно
среди огромных полисов - не надо.
Да кто не так? Ну, из нормальных авторов?
Из настоящих, Господи, поэтов?
По крайней мере, здесь... среди "характеров",
среди больших огромных силуэтов
и нищеты и общего бессилия,
вот истинно - маниловского плюшкинства
по отношенью к истинным России,
не нашего безоблачного "рюшкинства" -
от Рюхина... "Подонок намекает нам,
что он зело нуждается и помощи
от нас хотИт!.."
Да что вы, мне от Каина
не нужно даже самой темной полночи.
Нет, я завоевал себе субсидию.
Мне хватит... Но читая русских гениев,
хоть б на миг воспомните про синюю
безвылазную сушь "по вдохновению"!..
И, может быть, поймёте и оцЕните
тогда и книгу глубже, адекватнее...
...И тихо в сердце, как в полночной церкви.
И фига перед носом у писателя!..
|