брод

Мне прекрасно известно, что в нём брода нет,
и поэтому кану туда с головой.
Как приятен, как сладок булгаковский бред;
только жаль, что он тряпкою стал половой.

Просто страшно взглянУть; так истёрт он до дыр.
Только слышно кругом: Не горят! Не горят?
Тот, что жил и дышал, ныне просто кумир;
скоро жертвы ему понесут все подряд.

Впрочем, что-то отвлёкся я... Как мотылёк,
я лечу на любовь, как на пламя свечи.
И не чувствую рук, и не чувствую ног,
только сердце звенит, словно к счастью ключи.

Что же дальше? А дальше - сгорю без следа.
Вспышка света и ветер, как в старом кино.
Нет в нём брода, поскольку огонь - не вода...
Но лечу на него - мотыльком - всё равно!