ЛУЧШИЙ СТИХ 2 ТУРА

Оргкомитет Чемпионата сайта по литературным дуэлям счел несправедливым тот факт, что все почести в турнире достаются авторам, а собственно СТИХИ отходят на второй план. Исправляя этот явный перекос, предлагаем вам выбрать из представленных работ победителей дуэлей ЛУЧШЕЕ СТИХОТВОРЕНИЕ ТУРА.

Каждый пользователь может выбрать только ОДНО стихотворение в качестве лучшего, указав в отзыве его номер.


1.

Мы были неправы, когда утверждали, что правы.
И падало небо из наших расцепленных рук.
И сердце сжималось под сталью любовной оправы.
Но не было смысла лечить не смертельный недуг.
На серой стене, что ,как Феникс, восстала из пепла,
другие спешили оставить свои имена.
Но я не могла. Я от долгих бессонниц ослепла.
И это была не моя на сегодня война.
Разбитой дорогой, что очень похожа на завтра,
меня уведут навсегда непокорные сны.
Но я не боюсь твоего ледяного азарта.
Того, что намного опаснее чувства вины.
Иди же за мной. Этих стен по дороге немало.
Ты можешь запомнить их, просто сжигая дотла.
Не зря же так долго я себя у тебя отнимала
под серой стеной, бесконечной, как наша война...


2.

Взгляд стал стальным и напряглась спина.
По коридорам разума кривым
Идут к барьеру Бог и Сатана
Внутри моей вскипевшей головы.
Со страхом эхо бьется в потолок,
Шагов размеренных внимая ритм.
Добро здесь скоро уничтожит зло,
Но кто же станет злом неочевидно.
За аргументом будет аргумент
Лететь в противника, разрезав воздух,
Пока слабейший не пригнет колен
И пораженного не примет позу.
- Я покурю, а ты молись пока -
Быть может не закончится твой век.
Нет, жизнь твоя не у тебя в руках,
А у меня, отныне, в голове.


3.

Улечься бы на спину, с краю, щека к щеке
С медведем из белого флиса и думать мысли.
О странствии в царстве, о щуке и дураке,
О том, что края одеяла с кровати свисли.

Так ждать появления волка, укуса в бок
Когда тебе восемь и ты - уязвимый Бог,

А ночь - это лучшее время для малых игр.

Лежи себе, бди, да поглядывай в полутемень,
Туда, где в ковре бултыхается едкий тигр,
Стекая по спице зонта под румяный терем.

Но мой толстопятый все время бежит от рук,
И скачет блохою, вторгаясь в изломы брюк.

За ним не угнаться, цепляются лапки хвой
Да ноги, свинцом наливаясь, штыкуют землю.
Когда он почти уже схвачен. Ну стой же, стой!
Сбежал с балалайкой, кого я теперь объемлю?

А дождик немедленно каплет с опасных крыш,
Соседка гоняет кота в переулке: - Кыш!

И смято в ногах покрывало и сон прокис,
Потапыч лежит на полу... Головою вниз.


4.

Утренний город, растёкшийся мутной каплей,
полностью заполняет белёсая взвесь.
Каждый проснувшийся хочет вскрикнуть "я здесь!",
но передумывает, захлебнувшись в кашле,

то ли от запаха первой из сигарет,
то ли сожжённых мостов, не нужных, где дважды,
трижды, четырежды та же вода от жажды
снова напиться, чтобы увидеть портрет,

вписанный прочно в пейзаж, всегда нелюдимо,
быстро стремящийся скрыться из ваших глаз,
воспоминаний о времени, общих фраз.
Я погружаюсь, глотая остатки дыма.