Поэт, писатель, лицедей...

Поэт, писатель, лицедей,
Зачем творить, зачем стараться?
Не проще было бы остаться
В тени садов и тополей
И просто жизнью наслаждаться?

Зачем, ранимою Душой,
Раскрыв приветливо объятия,
Идёшь навстречу ты с толпой,
В которой друг не каждый твой
И слышышь, иногда, проклятия!?

Быть может просто мазохист?
Порой задиристо ершист,
Приветлив или фаталист,
Ты со стихом готовый лист
Порвал и... вновь писать! Ну и занятие!

Нет, не могу иначе я!
Когда Душа обнажена,
В ней каждый трепет лепестка
Волнует, радует меня
И в форме нежного стиха
На лист ложится вдруг строка,
Как отражение цветка,
В зеркальной глади ручейка,
Дополнив мира восприятие...

Прошли года. Замёрз ручей.
Цветы давно пожухли в поле.
Январь. Свирепствует метель.
Холодный ветер волком воет
И грусть крадётся к Вам, как тень!

Бумаги лист. На нём стихи.
Вдруг Солнца луч согреет Душу!
Ручей, цветок и лета дни
Сквозь холод в комнату вошли,
Отбросив мыслей грустных ношу!

Вам вновь захочется любить!
Всплывут приятных дней мгновения!
Ответьте, стоит ли творить,
Терпеть вражду, гонимым быть?!
Да нет! Пожалуй, я не брошу!