трасса

Солнце закатное красит
в цвет золотой облака...
Мчимся куда-то по трассе
вдаль, не стемнело пока.

Тьма упадёт, включим фары,
скорость уменьшим слегка...
И на далёкую старость
будем смотреть свысока.

Сколько продлится дорога
нам не ответит никто;
это - епархия Бога...
Ждёт нас тупик? Иль простор?

Но на вопрос нет ответа,
сколько отпущено лет?
Длится дорога поэта...
Лучше не думай, поэт!