Захолустье.

Есть места в России, окраины,
Где поколений песни ладятся.
На просторах луга бескрайние,
Какой год стоят, парятся.

И мужик стоит, мается,
Возле дома своего избушьего.
Вместо плуга и минитрактора,
Есть у него огородное чучело.

Он сперва опрокинет горькую.
Пощиплет немного щавеля.
Зашмалит самосадовую.
Повеселев! И опечалиться.

Как родился на земле большой,
Приручили к ней одной, родной.
Только дел у нас нет на ней,
Не кормилица, а бред какой.

Как же быть? Невесомая миссия!
Начинаю бродить, по всем рыская
Выручает село лишь пенсия
Пожилым помогать стала профессия

Где поправить забор, когда,
Порубить на дрова березняк
На покосе скосить в стога
И упасть в траву на сушняк

Вот и думай мой далекий брат
Как же жить, если нет его
Моего счастья. Что за черт?!
Оно обходит меня давно…