СТАНСЫ

В раме окна
зимний пейзаж.
Ту, что одна,
вряд ли продашь.

Память о ней -
острым ножом.
Пей ли, не пей,
будешь сражён.

Строк на листе
множится строй...
Мчим в суете.
Время, постой!

Но не стоит,
рвётся вперёд,
словно болид...
И не поймёт

строчек моих,
кто не любил...
Стих мой не стих
и не остыл.