Вчера позабытое завтра

Метаморфозой замшевых чернил
На бересту ложится понарошку
Мечта. О ней еще не говорил.
О той одной, о ком даже подумать сложно.

Витиеватой, штопанной строкой
Я словно в рамках культа пересмешник,
Черкаю мысли. Для покойников- покой.
А мне бы рвать пряди твои, я- грешник.

А мне бы пряди твои рвать, и губы в кровь.
Впивать в тебя все пальцы, словно спицы.
На простынях рисуя похотью любовь,
На них мне до сих пор кошмарно спится.

И как бы мне не спиться между тем?
Среди пурпурно-чванных поворотов,
В апатии полу-прозрачных стен,
Пюпитр потерял, остались ноты.

Я их покрашу пеплом табака!
Наивные мои слепые грезы...
И о тебе забуду навека,
Как только со стихов сяду на прозу!