И это поэзия?

Здесь поэзия невидна,
Поэт, лыка здесь не вяжет,
Нет ему покрышки и не дна,
Он то стихом своим докажет.

Порой читаешь чей то стих,
А он на стих не тянет,
Будто пишет это псих,
От чтенья уши вянут.

Слова, слова то не беда,
Беда совсем в другом,
Балтолог думает всегда,
Что дураки кругом.