ТОМИК (ЕЙ)

Беру я с полки томик Николая
и с каждой - им написанной - строкой
серебряного века в глубь ныряю,
как будто в волны моря. С головой.

Читаю там про память и про слово,
и, как его изысканный жираф
в своих печальных грёзах видит снова
прекрасный грот и чует запах трав.

И вижу сквозь написанные строки
сияющие искры серых глаз.
И снова ощущаю страсти токи,
что бросили тогда в объятья нас.

И вновь любовью двинутся светила,
и шёпот моря слышу в тишине...
А память вновь рисует облик милый;
такой же, как тогда явился мне.