Мой мирок

Пряча слёзы,когда скребутся кошки,
когда весь белый свет совсем не мил.
В блокнот,ложатся ровно строчки,
крик души, истерзанной мотив.

То что болит,и чем переболела,
что хранится в тайниках души.
А моя Муза рядышком сидела
и говорила мне:"Пиши,пиши пиши."

Тихонько выла вьюга за окошком,
слетались хлопья снега мошкарой.
Мурлыкая в ногах пригрелась кошка,
мирок, в котором обрела покой.

Впускать и открывать кому-то душу,
кто грязью,а кто всадит в спину нож.
Бывает правда сильно режет уши,
кто друг,кто враг не сразу разберешь.


2015г. январь