Индиго

Молчите, молчите! Пусть ангелы плачут.
Так много ошибок! Так мало удачи!
В небесном театре - последнее действо -
Осенние шторы, лиловое кресло …

Вам было семнадцать, ему - двадцать восемь.
Под стоны тромбона печалилась осень
Ещё молодая, ещё не старуха,
Ещё не оглохла на правое ухо.

Волшебные птицы летали над вами.
Любовь окрыляла, финансы - едва ли.
Жилищной проблемы не существовало:
Матрас - на полу, на двоих одеяло …

И вот он уехал, конечно, в столицу,
Где - власть небоскрёбов, где люмпен плодится,
Где жизнь околдована денежной массой,
Где душно от смога и пробок ужасных.

Три года прошло, и лицо словно стёрлось,
Как на акварели в ноябрьскую морось.
Вам двадцать, а он не вернулся из "сказки"
Ни в чёрном авто, ни в разбитой коляске.

Молчите, молчите! Пусть ангелы плачут.
Божественна глупость, фиалка - на сдачу.
Судьба подарила ребёнка-индиго,
Который во сне улыбается дико …

7.11.2010. TSV