Босфор в Январе

Ветер сдувает чаек с курса,
порывы рвут с головы уборы.
Туман над проливом стоит густо
и еле видны мостов опоры.

Шум городской суеты разрывают
звуки азана* - молиться в мечети,
а женщины лиц почти не скрывают,
им точно нравится быть в свете.

Мост Галатский забит рыбаками,
что ловят макрель в такую стужу,
и я наслаждаюсь рыбы кусками,
тут же зажаренными на мою душу.

Две тысячи лет истории - рядом.
Борьба религий, культур, политик.
Босфор не окинешь одним взглядом.
В нем море крови и слез пролитых.