Я ДУМАЮ...

Что нам в сермяжной истине, Mon cher?!
Всё та же кривь. Всё та же кось.
Кроим пространство всяк на свой манер,
как издавна в поэтах повелось.

Мешая дёготь истин с мёдом лжи,
мы в элегических "ку-ку"
такие совершаем витражи;
Шумахеру не снились на веку.

Тепло и холод, темнота и свет -
они равно подвластны нам.
Но искренен единственно поэт,
живущий лишь с грехом напополам.

Что сочинить заморенный аскет,
чья жизнь без женщин и вина?
И в том, что все зовут его - поэт -
его беда. Но не его вина.

Но коли он познал всю сласть греха,
добавив горечь жизни к ней,
то суждено бессмертие стихам...
Лети, свободный стих, в сиянье дней!!!