Столица

Я опять не проникся столицей
В суете пролетающих дней,
Я столице - как гость за границей,
Хотя дело быть может не в ней.

Может дело в масштабах строений,
Заслоняющих солнечный свет,
И в отсутствии собственных мнений
У читателей желтых газет?

Может ширь площадей и проспектов
Не вмещается в узость ума?
Моя жизнь на страницах конспектов -
Здесь о смерти слагают тома.

Здесь бегут, чтобы успеть, не остаться
Среди тех, кто не смог добежать,
Впопыхах на бегу оправдаться,
И опять все бежать и бежать.

Может дело в отсутствии смысла,
Во вторичности новых идей?
Как в ведре на конце коромысла -
Все вода - из какого не пей.

Нет, конечно, все дело - не в этом,
Просто мало кто видит в ней дом.
Каждый пьяный быть хочет поэтом,
И не многие стать москвичом.