ОТБОЙ

Быть может мне на всё начхать.
Снять шлем, доспехи и умчать
На Колыму иль в Воркуту,
А, может, в южную страну?
Хоть на недельку иль на две.
Побыть с собой наедине.
Услышать море иль пургу…
Я притомился. Не мо-гу…
На даче бить, строгать, пилить.
Сажать картошку и следить,
Чтобы соседский пёс не влез,
Не наложил на грядки, «бес».
Чтоб всё крутилось и лилось.
По выходным я, словно, "лось".
Есть, слава Богу, «лёгкий» труд
Моя работа, но, и тут
Мозги гудят, дымят, как трут,
Но руки делают и тут.
Металл кипит в тигле печи.
Литьё, станки…Ну, хоть мычи.
А про отчёт не говорю.
Весь месяц я его строчу.
И при проверке – всё не так.
Я представляюсь как чудак.
И это только потому,
Что в министерстве, наверху,
Сегодня мыслят наперёд,
А завтра - всё наоборот.
И в заключении – до-мо-й.
Плита, еда, ну, и отбой.