Он чем-то похож на боль,
что я несу и несу,
как крест под твою бемоль,
под дружбы высоких воль,
проливших меня в росу.
Он чем-то похож на мир,
он чем-то похож на ад,
гремит себе мимо лир
и русских моих баллад.
Платформы, цистерны, мельк,
решетчатые и нет,
задраенные, как дверь
в надраенный кабинет.
Состав убыстряет ход,
шлагбаум поехал вверх,
авто мое с места рвет
и быстро уходит в бег.
И веку нас не догнать,
водитель педаль втопил,
на заднем сиденьи брать
не хочется, хоть и мил
попутчице в никуда,
ведь я для тебя живу,
покуда горит звезда
над Киевом - под жену.
Товарный состав уже
не виден, мелькнул хвостом
и нету, лишь по душе
еще громыхает он.
И боль моя, замерев,
полощется, как штандарт
Совдепа без Королев,
какую не сдашь в ломбард.
Какую нашел - смотри!
Смотри! а ОНА... она
не делает по любви,
а лишь говорит: война.
Товарный состав опять?
но только уже иной?
Довольно, мне больно, мать.
Я жить не могу войной.
Виною своей, иной...
Но только ТОБОЙ ОДНОЙ.
|