Печальные осколки от обид
несу в себе, хоть режутся они.
Чертовка-память всё ещё хранит
твой образ и метания мои.
Но ты уйдёшь, исчезнешь... недалёк
тот срок, когда ты растворишься
в том мире... и тебе ведь невдомёк,
что в эту ночь ты всё-таки приснишься.
Приснишься вновь холодным и чужим,
каким и был со мной на самом деле.
И пусть чрез годы память ворошим,
но нет следов на грешном нашем теле.
Последние прощальные деньки...
я вижу, как ты удаляешься отныне.
Иду к тебе, но на пути пеньки,
ты их расставил... запахи полыни,
такие горькие, преследуют меня.
Я не могу и ключевой водой напиться.
И под ногами разверзается земля,
и в безысходности своей мне утопиться.
Хотелось бы, конечно, через лет десяток,
вдруг повстречать тебя на пыльной мостовой.
И воскресить, в душе царивший беспорядок,
и просто прогуляться над Москвой...
|