На пятом

Знаешь, на пятом-последнем я просто пингвин, оседлавший айсберг.
Много ли надо пингвину? Разве что дула мобилы к виску.
Глупый саратовский ливень опять и опять разбивается насмерть.
Я притащил в чемодане погоду, паспорт, мигрень и тоску.
Каждое утро война за кормёжку – держусь и пока ни тарелки,
благо, напитан чифиром и жиром родимых, пингвиньих широт.
Жаль, что не вышел Гагарин, но я, согласись, не особо-то мелкий –
гаркну поэмой-двумя о такой ерунде, как разлука на год,
или...