Балашов

Я и свой, и чужой. Ныне
этот город не мой, право.
У меня за душой имя,
у него за душой слава.

Пастернаковский дом, ели,
понимающий взгляд псины –
мы знакомы давно, мне ли
притворяться другим, сильным?

Остаётся хромать, ноя
и сбивая часы с такта,
напевать на ходу Цоя
и карабкаться, жить как-то.

Расплавляя себя в домне
загорелой в орех кожи,
я, конечно, тебя помню,
ты, наверно, меня тоже.