Без названия

Лето, как бешеный бык, проносится, ударив в лоб и задев переносицу.
Шум водопада,как будто лишний,
В этих стихах, написанных под крышей.

Сердце, вывернутое наизнанку,
Стоит не более старой склянки,
Разбитой и выброшенной у ворот.
Завтра дворник все подберет.
Придет с рассвета и заворчит,
Что сердца тут всякие разбросали.
А сердце молча кровоточит,
Храня на губах привкус меткой стали.
Лето за городом. Запах трав,
И незабудка голубыми глазами
Смотрит в небо, головку задрав,
Примятая к земле тяжелыми сапогами.
Что ж, незабудка. Твой час настал.
Час расплаты за то, что помнишь.
В мире,где сильные правят бал,
Мечтами досыта не накормишь.
...
Шальные стихи, скомканные тишиной,
Несутся в голове доморощенного поэта,
Оставляя шлейф из озер и хвой,
Как это судорожное лето.