Это я в себе ношу.

Я теперь живу для себя,
И свои исполняю капризы,
Хоть и светит луна для меня,
В ночь не хожу по карнизам.

И теперь живу для себя,
Берегу свои тихие ночи,
При настольной лампы огня,
Стихи писать хочется очень.

Что и делаю я той порой,
Свои мысли ложу на бумагу,
Вот на старости стал я какой,
Вот в какую попал в передрягу.

Всё же радость приносят мне строчки,
И весь стих, это радость моя,
Далеко от меня живут мои дочки,
У них нет ничего до меня.

Даже страшно подумать об этом,
Для кого я стараюсь пишу?
Им не надо наследие это,
И обиду в душе я ношу.