Письма без адресата

Ответ пишу тебе на письма,
Что не дошли до адресата.
В столе пылятся, что доселе,
И не отправлены когда-то.
Листы испачканы. Чернила,
Молящей красною строкою,
А в них скорее лишь три слова,
Переплетенные судьбою.
И так же, знаешь, междометия,
Минуты скомканных сомнений:
А что бы было? Что вдруг? Если?
И череда предубеждений...
Слова, не сказанные ночью,
И днем как просто дотянуться.
А вроде что-то не пускает,
И снова хочется проснуться.
А сны, ты знаешь, они ярки
И скомканы, но все ж прекрасны,
В них ты и я, и мы все те же,
И вроде все у нас прекрасно.
Но лишь рассвет откроет правду,
И ты, и я давно простили,
Зачем-то просто разомкнули,
И руки наши отпустили.
И хочется кричать от боли,
Забыть придуманные строчки,
И жечь огнем года, минуты,
Не раз доведшие до точки,
И просто, мило улыбнуться,
И в омут прыгнуть с головою.
Лишь только ты была бы рядом,
Наедине, всегда, со мною…