Погулял я в лесу поэтическом.

Погулял я в лесу поэтическом.
Заходил в закоулки сознания.
Я смеялся почти истерически
Над попыткой понять мироздание.

Здесь хромает обычная логика.
Интуиция как-то надеется.
Побеждают лишь только немногие.
Вот на них вся поэзия вертится.

А они то, безумнонесчастные,
От жестоких видений замучились.
То кикиморы лезут губастые,
То фантомы в болотах почудились.

Правда ланью металась испуганно.
Ложь гуляла пингвином разлаписто.
Те, немногие, были поруганы.
А сова всё кричит разухабисто.

Змеи ползают там подколодные.
Укусить норовят, ядом брызгают.
Люди добрые ходят голодные.
Одежонку смущённо всё тискают.

А нахальногорластопохабные
Наставляют других, да презрительно.
И молчат в том лесу птицы вольные.
Не поют, вот ведь что удивительно!

Видно воздух не очень то радует.
Здесь метаном лесок наполняется.
Где же речка с водою прозрачною,
От которой Душа раскрывается?!

Где же Слово, что светит нам лучиком,
Путеводной звездой над околицей?
Где же дверца в Сознание с ключиком?
Где же домик с весёлою горницей?