Поэт

В чернила ночи окунув перо
Рука дрожа в тетрадке пишет строчки,
Поэт творит в неглаженой сорочке,
От плевел очищается зерно.

И счастлива опять его душа,
Рождается на свет стихотворенье,
Покоя нет, кругом одни сомненья,
Не очень эта строчка хороша.

Поэту нет желания помочь
И муза прикорнула на диване,
Наверное она сейчас в Нирване,
Сползает с небосклона клякса — ночь.

Бесцветными становятся слова,
У вдохновения интрижка с музой,
Талант поэта связан ими в узел,
От боли раскололась голова.

Посёлок, лес, ложится спать луна,
Небесные чернила выцветают,
Тетрадь своей судьбы поэт листает,
В который раз — поэту не до сна.