Мне муза прошептала тихо

Мне муза прошептала тихо:
Ну сколько можно меня мучить?
Откуда подцепил ты лихо,
Чтоб рифмы страстные канючить?

Писал бы песни ты за деньги,
Иль книги выпускал бы в свет.
Тогда понятны мне мотивы,
Но у тебя такого нет.

Зачем терзаешь ты Эвтерпу?
И "осень" с "плесенью" рифмуешь?
И разрываешь себе сердце,
Как-будто в строчках существуешь?

И ей я прошептал в ответ:
Без этих строчек меня нет.