В придорожном бистро

В придорожном бистро, там, где фуры прицепами грохают,
Мы с тобой пили грог , а напротив усталые рокеры
Поглощали обед , интереса к нему не испытывая,
Их железные ,,Бэт,, в нетерпении били копытами.
Мы с тобой пили грог, пока бой заправлял наши Виллисы,
Престарелый игрок с лысым черепом Брюса Уиллиса
Ударял по шарам безвозвратно ушедшего времени,
По хребту автострад шли, себе до безумия преданы,
Бросив дом и семью , обнимаясь с попутными вЕтрами,
Бунтари. Был июль и стояла жара несусветная.