Фотограф-бродяга.

Сегодняшний случай из жизни. В прозе написать не смог...
Вырвались стихи. Со слезами ....

Фотограф-бродяга лежит у дороги.
Похоже , топтал он все в мире пороги...
Он с просьбой простою ко всем обращался-
Ни кто даже словом не отозвался...

А рядом с большой магистралью- пожитки,
Там дорого всё- от картонки до нитки...
От банок, коробок, до разной там меди-
И всё это было на велосипеде.

А он всё лежал, обращая внимание,
На резвость шагов и не понимание...
Такой ему жребий от жизни назначен-
Судьбою и случаем горько оплачен...

Смотрю я, к нему подойдя близко очень-
И вижу в нём грусть- выдавали всё очи...
Осели обиды на время и власти-
Что мир разобрать он готов на запчасти...

И "Зоркий" советский бродяга с собою,
Как раньше когда-то - под солнцем, луною,
С собою берёт и с себя не снимает-
Он дело своё даже так не бросает.

Но нету кистей на руках у бродяги...
Трепались ветрами цветастые флаги,
И клумба с петуньями благоухала,
И солнце осеннее мило играло.

Не бросит он то, с чем всю жизнь оставался-
Не бросит он то, с чем сейчас и остался...
Без дома, без пищи,-но словно со златом,
Советским любимым фотоаппаратом...

И тут светофор замигал третьим глазом,
Я чувства свои сделал мягким экстазом-
Дорогу спокойно прошёл, оглянулся...
Как будто на миг с чей-то болью сомкнулся...

А он всё лежал. Быстро мчались машины..
И ветры осенние дули всем в спины...
Качалась с тоской придорожная ива...
Россия- прошу, будь к таким справедлива!....

Williams (c)
12/10/2015