17 августа

Холод,
твои руки его лишь приносят мне,
Но я снова к ним ползу на коленях.
Я язык отрежу и стану нем,
Но продолжу снова просить прощения.
Будто Пигмалион лобызаю слоновую кость,
Но ты лишь прохладой отдаешь недвижной.
Я готов отдать вам последнюю горсть,
Но быстрее скончаться под стенами Парижа.
Без тени колебаний меня ослепила,
Чтоб не узрел твой дьявольский оскал.
Ядом с губ своих неспешно травила,
Когда снова и снова беззаветно ласкал.
Моя Галатея, но ведь нет Афродиты,
Что сжалится вдруг и закончит муки,
Осталась лишь тень той нереиды,
Красивая тень - холодные руки.
Мой разум давно уж со мной распрощался,
А сердцу нельзя доверять правление;
Ну и довольно, не возвращайся,
Так и проживу перед ней на коленях я.
Осыпал подарками в обмен на плеть,
Да, выбрал такую я участь
И нет, мне нельзя вот так взять: умереть
Ей некого будет мучить.