Не жизнь, а клад.

Я поэтом стал не зря,
Всё пишу от фонаря,
А живу за рубежом,
Есть машина с гаражом.
В тишине пишу ночами,
Что бы не было печали,
И по жизни той бегу,
Её понять я не могу.
Во какой есть мой расклад,
То не жизнь, а просто клад.