Я думал...

Я думал, что скитанье без возврата,
но вот они - знакомые врата,
акаций тех всё те же ароматы
и милой те же сладкие уста

с едва заметным привкусом полыни.
Мой долгий путь сумел замкнуться в круг.
Пересеченье параллельных линий,
любви всепоражающей недуг.

Двух синих глаз сверкание дуплетом.
И, поражённый в душу наповал,
внезапно ощутил себя поэтом.
Строка строку сменяя, словно вал

за валом, бились о тетрадный берег
и застывали. Взявшись за перо,
я в этом новых не открыл Америк,
не проложил в пустыне новых троп.

Моя строка - тот лук у Одиссея,
которым поразил своих врагов...
И в то же время - блюдце, где (посмею ль?)
Марине подношу свою любовь.