Какая боль утраты...

Расстался с Музою, какая боль утраты,
Не мыслится, не пишется, хоть плачь.
Зачем искать нам в этом виноватых?
Она сказала, что тиран я и палач.

Она кричала, что насиловал нередко
Я без нужды её, за просто так.
И что поэзия не золотая клетка,
Когда поэт – отъявленный дурак.

Халява, мол, не может долго длиться,
Поизносился я и рифмой и строкой.
Другие муз вывозят за границу,
Коньяк им покупают дорогой,

На День Поэзии презенты и подарки
И в ложу театральную билет,
А с «этим» – на столе бутылка «Старки»,
Да на закуску праздничный омлет.

Расстался с Музою, какая боль утраты,
Щемит в душе и непомерна грусть.
Но вдруг подумалось: А может так и надо?
Быть может я без Музы обойдусь?